Ácido
Bolha, vurmo cáustico
Miséria nos sentidos
Catalepsia, imensidão
Sem prosa nem manto
A rosa arde – mas, não queima.

Chorume
Exsudado caldo
Fossa sanguinária dos deuses
Hipocrisia, amplidão
Demasiadas mentiras lamacentas
No peito, baixio e vergão.

Não foram as horas
Nem foi o dia – só por dizer
Foram aqueles pulhas renitentes
Que buzinaram, buzinaram...
Anteciparam os rotos do apocalipse
E, zus!
O dia está só começando.