A ferida na torta e lânguida boca, jamais cicatrizará
Pela peçonha que lhe concerne, esta não jazerá
É sorte, o céu intumescerá com hifas pardas
Podridões mitóticas e detectáveis, amargas.

Seguem ulcerando, ardidas e profundas
A comprida língua e a velha boca
Os raminhos das veias imundas
Sem exceção, viraram sopa.

Do licor a exaurir do depauperado tecido...
Seca não só a boca, a língua
Faz morrer a pele envolta e solta...
Imagine só, de íngua.

Não são condromas os invasivos moradores
São azulados tumores, destes de rezar descalço
Verdejantes probabilidades dum percalço
O inferno a receberá, efusivo, Dolores.