Trompete, morada dos anjos
Rima escuta zunido de fúria
Ameniza, penetra raspando
Toca as beiras, estátuas de mármore
Jeito eclético, fino toque, uma pluma
Boca não há, pois há ouvidos: dois!
São poucos, inopiosos tímpanos
Arrancam os gemidos, intensos, delicados
De pesados e tredos esquifes,
Não hão jeitinhos, só espinhos
Insuflam gaivotas migratórias, em vôo
Meus cálices de incipientes pés
Não quebram, ferrolhos e gases nobres
Do quedo e vil metal, a seta aponta, apronta
E a ginga monta em touro, puro de origem;
Ao ressoar das cordas, o tilintar se omite
Quanta imensidão! Incomensuráveis são;
No processo uterino, a lágrima esgrima
Nem se abruma, nem se oculta,
Dilata-se, rente ao pascigo, ide ao ninho;
Meus lemas... Factíveis sistemas sem nichos;
Anciãos, rotos, cegos, imbecis.