Quis certa feita, o cabo ser enxada
Corveta ser fragata,
Eu, aristocrata.

Quis o pincel ser tela,
Avenida, aquarela
A bela ser a fera.

Quis o piano ser desgosto
O barítono, alvoroço
Meu princípio, o teu moço.

No mundo da planta preta,
Tece o porto, afago da peia
O recôndito supro, a meia.

Nossa idade que nos furte a alma
Nem que seja,
Equinócio em dobra calma.

Que nos clama,
Que nos cita,
Que nos possibilita
(no minério da barca)
Sair de cena.