Se não lhe tenta meu verso
De escada não lhe servirá
Apura leda cor que lhe invade
Na esquina filtrada e apática.

Não lhe será nem fresa
O vil topo do caldo sugado
Temer-lhe-ia, indene, a imagem
Frouxo ódio clamaria ao céu.

Se não consomes nutrício mel
Apanhe-o e, graciosamente, desidrate-o
Sobrará poeira com pálida face
Esbugalhados olhos, espátula e cal.