De nenhum moribundo preciso para se agraciar com o que escrevo
De nenhuma fúfia imagem necessitam minhas descoladas retinas a profanar diabólicas vestes com insígnias de prata
De quantas formas se arquiteta um verso?
Versos não são arquitetados
Nem construídos são!
São embalos sãos, pura insanidade
Ao bem da verdade, paralisam a verde escória que juntamos enquanto vivemos.

De nenhuma alma impura que nem se rege nem se extingue, eu hei de ter apreço em minha subida ao pasto
De nada, vale a vida ingênua sem o expectador
Mas para que?
Tenho a maravilha da arte e uma mente cálida, triste o suficiente para pôr a sorrir a chuva triste, para se emaranhar a dor.

Versos tais são amores fórmicos, velozes vozes veladas
Por vezo, abstraem-se e se estarrecem em colinas de luxo
Mergulham em cárpicas canções e se suicidam ao penar do vazio.