Nos anais do verso
Anárquica mente
Desfolhando o peito ressequido.

Ao pesar das folhas
No deslocar, no afrouxar...

Mentiras são misericórdias passadas no pão velho
Não achaco a prosa em vez de toda ira.

Iremos em diante, de vante em ré.

Nenhuma nota me consola.

Debalde, o gosto prásino da botelha cerrada.

Me queima, me enobrece, me crema de abertos olhos.