Pote de barro
E a vida se esvai em cancros
Asséptica
Miudinha e resvalada
Nos muros, sulcada.

Suspeita-se da aurora
Outrora, da morte
És sangria milimétrica
Arfando, ardendo, intensa.

Pouca saga, enovelada
E a vida se vai juntando
Casquilhos, betoneira.

Onde ceifará mais a dor?
No quintal ou no pomar?

Haverá névoa e o mar abrir-se-á.