Cansei de escrever para a rasura dos outros
Cansei, maldição! Cansei.
Não consigo mais contornar as palavras, não sei dá-las aos deuses
[Sempre com uma pitada de sal e um punhado de céu]
Hão empresas entre as falanges expostas e aquecidas
Há um breve resquício úmido despido de solidão.

Não careço meditar para as labaredas dos leitores
Sou meu clã de rastro e de poluição em leito vasto
Desaviso-os compadres do apocalipse. Ora, sapos coxos!
No véu há carinho engomado e desiludido... migalhinhas
Outrora, hão de sossegar as lamas – o horizonte a sapear.

Enfadei-me com as marchas hipócritas da Academia
Com os podres teores mercantilistas das editoras [rio!]
E inda rirei muito mais, porquanto durarem as estátuas
Enquanto no divã espiar a amena chuva ácida
Sob as escadas, sem tédio, sem olor, sem degraus.

Sofro por ser julgado, sofro pela bíblia, rogo pela face
À lida maldita das escrituras castas e ramificadas (cerne vão)
Mores vozes e ininterruptas caiam-me... rasguem-me ao meio!
Embora esteja extenuado de rouquidão, cordas frouxas hão
Inda soprarei mil liras em torno dum coração desalmado.

Volto ao verso anterior em prol da boa estrutura, em busca da estética
Que estética mais aprimorada que a alma vazando pelos calcanhares?
Num interlúdio sápido e incipiente, tal o vinho recém-entornado
Cansei-me dos versos e dos inversos fora de autarquias e de lendas
Inda sustenta-me o arrimo:

O amor bastará sempre mais do que figurar em títulos ávidos;
Cansei por não ser saboreado com furor, intersticialmente;
Ali, no átrio de devassidão e de pecado, encontram-me os joelhos
Com ares de juventude nas costas, proferem-me em sussurro:
De embolia morreram seus calcanhares. Podemos servi-lo, senhor?